En dag kom Zhanna Viktorovna till jobbet rasande — ett kontrakt hade fallit igenom. Hon stormade in på sitt kontor och halkade på det blöta golvet som Nastja just torkat. Zhanna föll inte, hon höll sig i dörrkarmen, men en vattendroppe hamnade på hennes dyrbara sko.
— „Är du blind?!” skrek hon så att glasrutorna skallrade. — „Varför har du gjort pölar här? Vill du döda mig?!”
— „Förlåt, Zhanna Viktorovna, jag ställde upp skylten…” stammade Nastja, blek.
— „Skylten skiter jag i!” fräste Zhanna. Hon sparkade till hinken; det smutsiga vattnet spreds i korridoren och stänkte på Nastjas ben. — „Försvinn! Jag vill aldrig känna din lukt här igen!”
— „Men… ni kan inte sparka mig, jag är gravid… lagen säger…”
— „Lagen?!” gapskrattade Zhanna. — „Du är ingen här! Du är inte ens anställd officiellt, dumbom! Jag betalar dig i kuvert, så du har inga rättigheter! Åk tillbaka till din by och mjölka kor! Din plats är i stallet! Försvinn!”
Vakterna hissade ut den gråtande Nastja. Zhanna torkade av skon med avsmak och glömde händelsen fem minuter senare.
Ett år gick.
Zhannas företag började falla ihop. Kunder försvann, kontrollerna blev kvävande. Sedan smällde det: hennes största konkurrent, den internationella koncernen „Altair”, köpte byggnaden där hennes kontor låg och höjde hyran tiofalt. Det var slutet. Zhanna var tvungen att förhandla med den nya ägaren, annars väntade konkurs.
Hon skaffade sig information. Ägaren till „Altair” — en viss Maxim Sobolev, en gåtfull miljardär som sällan visade sig offentligt. Men i dag skulle han besiktiga byggnaden. Zhanna klädde sig i sin finaste klänning och fixade håret. Hon var säker på att hon kunde förföra honom och komma överens.
En korteggområde anlände. Ur den svarta limousinen steg en lång, ståtlig man. Och vid hans sida… gnuggade Zhanna ögonen.
Bredvid honom gick en ung, vacker kvinna i elegant kostym och puttade en barnvagn. Det var Nastja.
Samma „bonntös” som Zhanna sparkat ut för ett år sedan. Men nu såg hon inte ut som en nedtrampad städerska — hon såg ut som en dam.
Zhanna, andfådd, närmade sig dem.
— „Maxim Aleksandrovitj? God dag… Jag är Zhanna Viktorovna, hyresgästen…”
Mannen gav henne inte en blick. Han såg ömt på Nastja och barnet.
— „Nasten’ka, fryser du inte?” frågade han.
— „Nej, Maxim. Allt är bra,” svarade Nastja och log.
Hon vände sig mot Zhanna. I hennes blick fanns ingen ilska. Bara lugn och… medlidande.
— „God dag, Zhanna Viktorovna. Känner ni igen mig?”
Zhanna öppnade munnen men fick inget ljud ur sig.
Maxim rynkade pannan.
— „Känner ni varandra?”
— „Ja,” nickade Nastja. „För ett år sedan jobbade jag hos Zhanna Viktorovna som städerska. Hon sparkade ut mig när jag var gravid, hällde en hink vatten över mig och sade att min plats var i stallet.”
Maxims ansikte mörknade. Han vände sig långsamt mot Zhanna; hans blick blev tung som en betongplatta.
— „Är det sant?” frågade han.
— „Jag… jag visste inte…” stammade Zhanna. — „Det var ett missförstånd… jag var nervös…”
— „Missförstånd?” replikerade Maxim iskallt. — „Ni skickade ut en gravid kvinna på gatan utan pengar. Vet ni vem jag hittade den dagen? Hon satt på en bänk i parken och grät av hunger. Jag råkade gå förbi. Jag hjälpte henne. Och sedan blev jag kär. Det här barnet,” — han nickade mot barnvagnen — „blev mig som en son, även om det inte är mitt biologiska. Jag adopterade honom. Nastja är nu min fru och delägare i hela min verksamhet. Inklusive den här byggnaden.”
Zhanna bleknade så att hon nästan smälte in i väggen.
— „Maxim Aleksandrovitj, snälla… Mitt företag, mina anställda… Jag ska rätta till allt! Jag betalar kompensation!” bad hon.
Nastja rörde mjukt sin makes hand.
— „Gör det inte, Maxim. Ingen hämnd.”
— „Jag hämnas inte,” sa han kort. — „Jag städar upp. Zhanna Viktorovna, ni har 24 timmar på er att lämna lokalen. Hyresavtalet sägs upp. Och jag ska se till att ingen hederlig hyresvärd i den här staden hyr ut ett kontor till er. Såna människor som ni borde inte leda andra människor. Er plats… som ni sa? I stallet? Sök jobb där.”
Vakterna bad henne artigt men bestämt att lämna. Zhanna stod på trottoaren och såg hur Nastja, lycklig och älskad, gick in i byggnaden som nu tillhörde henne. Zhanna förlorade allt. Byrån stängdes, skulderna krossade henne. Nu jobbar hon som städerska på en billig frisersalong i utkanten: varje dag tvättar hon golv åt frisörerna, för man sparar alltid in på städerskor. Och varje gång hon vrider ur trasan minns hon den dagen och förstår: boomerangen missar aldrig.
Moral: Förnedra aldrig dem du anser vara under dig. Livet är en hiss: medan du åker upp kan du spotta på dem som är nedanför — men när du åker ner möter du dem igen. Och då kanske de håller i knappen ”stopp”.
Vad tycker du om den här historien? Lämna en kommentar och dela gärna.
