Sonen stod vid sin mors kista. Allt såg ut som om han var överväldigad av sorg: blanka ögon, lätt darrande händer. Släktingar och grannar såg på honom i smyg och nickade med medkänsla. Ingen anade att det inom honom inte fanns någon sorg – bara kall beräkning.
Han hade länge varit fjärran från sin mor. Han ringde bara när han behövde pengar – alltid med en ursäkt: en skuld, ett affärsproblem, ett jobb. Modern trodde på sin ende son och hjälpte honom, ovetande om att han utnyttjade hennes godhet. En morgon fick han beskedet: hans mor hade dött plötsligt av en hjärtattack.
För honom var det en möjlighet. Efter henne skulle företaget, huset och bilen bli hans. Det fanns inga andra arvingar.
På begravningen grät alla: kvinnor dolde sina ansikten bakom svarta sjalar, män stod allvarliga och torkade tårar. Bara sonen var likgiltig. Men för syns skull gick han fram till kistan, låtsades gråta och torkade bort en obefintlig tår. Alla trodde på hans sorg.
Men inom sig tänkte han: ”Äntligen är det över. Allt är mitt nu.” Han log till och med. För att dölja det lutade han sig mot moderns ansikte och viskade:
— Dina pengar är mina nu… giriga häxa.
När han skulle resa sig märkte han en rörelse i kistan och var nära att svimma av skräck. Först trodde han att det var en illusion — en rörelse i tyget. Men när moderns ögonlock ryckte till, vek sig benen under honom.
Kistan verkade vakna till liv. Kvinnan öppnade långsamt ögonen, och hennes blick var full av kraft. Åhörarna flämtade, några skrek, men ingen kunde titta bort.
— Så det var sant… sa hon med låg men tydlig röst. — Du vill bara ha mina pengar. Och mig… hatar du. Jag hörde allt.
Sonen blev blek, backade och nästan föll. Alla stirrade på honom. Hans mask föll.
Begravningen hade varit iscensatt. Läkarna och de närmaste visste att hon hade överlevt hjärtattacken. Hon ville bara sätta sin son på prov.
Nu var sanningen avslöjad: den som ville ha allt, förlorade allt.
Tårarna som nu rann var äkta — av skam och rädsla.
