Morgonen började konstigt. Jag vaknade av en kall känsla på huvudet och frös av skräck när jag rörde vid det. Under mina fingrar — slät hud. Inte ett enda hårstrå.
Mitt hjärta slog vilt. Jag hoppade ur sängen och sprang, snubblande, in på toaletten. I spegeln tittade en främling tillbaka — helt skallig, med vidöppna ögon och darrande läppar.
— Nej… — viskade jag, och tårarna rann av sig själva.
Jag gick tillbaka till sovrummet, satte mig på sängkanten och gömde ansiktet i händerna. Tankarna snurrade. Det kunde vara vad som helst — en sjukdom, en reaktion… Men djupt inne vägrade jag tro på en fruktansvärd misstanke — att det var min man som gjort det.
Jag tog upp telefonen och slog hans nummer.
— Var det du? — frågade jag, rösten darrade.
— Vadå? — hans röst lät iskallt oskyldig.
— Jag… jag är skallig, — ropade jag nästan.
Han suckade.
— Jag har varnat dig flera gånger. I badrummet, i köket, i sovrummet — ditt hår var överallt. Jag fick nog, det äcklade mig. Nu — inga mer hår.
Mitt bröst drog samman sig av smärta och ilska.
— Driver du med mig?! — skrek jag, men han började redan rättfärdiga sig, pratade om „renlighet” och „ordning”.
Vi grälade länge. Han såg inget fel i det han gjort. För mig var det svek.
Till slut slutade jag lyssna på honom. Jag visste redan vad jag skulle göra. Jag skulle hämnas. Och jag gjorde något jag inte ångrar.
Först tog jag ut alla hans saker ur garderoben och brände dem utan att tveka på bakgården. Rök steg upp och inombords kände jag en konstig lättnad. De störde mig, de äcklade mig.
Sedan gick jag upp till sovrummet, tog hans gamla laptop — den som samlat damm i garderoben i månader och irriterat mig — och slängde den i soptunnan.
Nästa offer var löpbandet. Det hade i åratal tagit upp halva rummet och samlat damm. Jag monterade ner det med glädje och bar ut det till containern. Det äcklade mig.
På kvällen kom min man hem. Hungrig, irriterad.
— Varför är inte middagen klar? — frågade han.
Jag såg honom lugnt i ögonen.
— För att jag inte har lagat något.
Han öppnade munnen för att säga något, men jag hade redan packat väskan.
— Jag är trött på att städa efter dig. Trött på att stå ut. Och trött på att vara med någon som kan göra något sådant.
Jag slog igen dörren efter mig och lämnade honom i tystnaden i den tomma lägenheten.
Och för första gången på länge kände jag hur fritt jag andades.
