Jag uppfostrade min son ensam. Från hans första dagar blev han allt för mig. Jag levde för honom. Jag köpte inga klänningar åt mig själv, gav mig inga lediga dagar, jag minns inte när jag senast sov lugnt — allt för honom.
Jag arbetade dygnet runt: på posten, som städerska, jag diskade på ett café. När folk frågade varför jag slitit så mycket svarade jag alltid: «Jag vill att min son ska ha allt som jag inte hade».
Jag trodde att när jag blev gammal skulle han finnas vid min sida. Att han inte skulle överge mig, inte förråda mig. Han sa alltid: «Mamma, när jag blir stor — jag ska köpa ett hus och en bil åt dig!» Och jag trodde honom. För det var min pojke.
Men allt förändrades när en flicka kom in i hans liv. Jag förstod vid första ögonkastet — den här flickan kommer inte att föra något gott med sig.
Hon tittade på mig med ett kallt leende. Hon kallade mig aldrig vid namn. Varken «tante», eller «mamma» — bara «du».
Omedelbart försökte hon få min son att tro att jag på något sätt «höll igen hans utveckling». Hon skälde på honom för att han hjälpte mig och sa:
— «Varför ger du pengar till din mamma? Låt henne jobba om hon vill äta.»
— «Sluta ta med henne överallt. Du har nu din egen familj.»
Hon snodde intriger, avrådde honom från att komma till mig. Hon berättade för bekanta att jag «manipulerar honom», fast jag ibland bara ringde för att höra om allt var bra.
När jag en gång hade tagit med en kaka till honom kastade hon ut mig med orden:
— «Låt honom först tvätta händerna som varit i en främlings kök innan han tar med mat.»
Han blev kallare och kallare. För varje dag kände jag att jag förlorade min son. Och sedan — en morgon — sa han:
— «Mamma, jag vill köra dig någonstans. Du kommer att bo där bara en stund. Vila.»
Det fanns varken värme eller omsorg i hans röst. Jag förstod vart han körde mig. Men jag följde med. För det var mitt barn.
Vi åkte länge. Allt längre bort från staden. Vid ett tillfälle stannade han. En ödslig väg. Inga hus, inga människor. Bara sand och vind.
— «Gå ut», sa han.
Jag gick ut. Han tittade mig inte i ögonen. Tyst stängde han dörren och körde iväg, lämnade mig ensam mitt i öknen.
Jag stod där, oförstående. Det var som om någon ryckt ut mitt hjärta. Jag skrek inte. Tårarna föll inte ens. Det fanns bara tystnad och smärta. Jag visste inte vart jag skulle gå. Jag visste inte hur jag skulle leva vidare.
Jag stod där och bad att jag skulle vakna upp från den här mardrömmen.
En avlägsen släkting tog hand om mig. Han bodde ensam i byn och tog emot mig. Jag ringde inte min son. Jag ville inte höra hans röst.
En månad gick. Och så — kom han.
Han stod på knä framför mig och grät som ett litet barn.
Det visade sig att hans flickvän hade svikit honom. Hon hade varit otrogen med hans egen vän. Hon hade stulit nästan alla pengar från det gemensamma kontot. Hon hade flytt. Lämnat honom i skulder och skam.
Han sa att när han dåskickade bort mig trodde han att han gjorde rätt. Att han byggde ett «nytt liv». I verkligheten förstörde han allt.
Han bad mig om förlåtelse. Tårar rann nerför hans kinder. Han kysste mina händer.
— «Mamma, förlåt… Jag glömde vem som verkligen älskar mig.»
Och jag bara tittade på honom och tänkte: behöver jag verkligen den här försoningen?
