Vid en liten flickas begravning hade hela staden samlats för att ta farväl en sista gång. De sorgsna ansiktena hos föräldrar och vänner speglade stundens allvar – alla grät. Prästen hade börjat läsa tröstande ord när en svart korp plötsligt dök upp. Den landade tyst direkt på den lilla kistan, dess fjädrar glänste i solen och dess ögon gnistrade av ett märkligt ljus. De närvarande frös till. Någon skrek, andra backade ett steg. Några försökte jaga bort fågeln genom att kasta sten på den.
Under flickans begravning satte sig plötsligt en svart korp på kistan, och inom några sekunder stirrade alla förskräckt på fågeln.
I det ögonblicket lyfte flickans mamma huvudet, såg på korpen, och hennes ansikte stelnade i ett uttryck av igenkänning.
— Det är han… viskade hon. Det är samma korp. Han brukade alltid komma till vår gård.
Människorna vände sig om, förvånade. Kvinnan tog ett steg framåt och sa, genom sina tårar, med hög röst:
— Vår dotter brukade mata honom. Nästan varje dag. Han kom till balkongen och väntade på att hon skulle ge honom bröd. Hon sa att han var hennes vän. Hon brukade rita honom — mig, min man… och honom. Han fanns alltid med i hennes teckningar.
När hon mindes detta tog hon fram en vikt teckning ur väskan — hon hade sparat den hela tiden. På papperet, ritat med barnets hand, fanns tre personer: mamma, pappa och flickan, och bredvid dem en svart fågel med vänliga ögon. Alla hade vingar som armar, som om de var en enda familj.
— Han kom för att ta farväl, sa mamman med en nu lugn röst. Det är inte en vanlig korp. Han mindes henne.
Människorna stod orörliga i djup tystnad, oförmögna att säga ett enda ord. Denna berättelse hade berört något djupt hos var och en.
Och korpen, som om den hört hennes ord, böjde sitt huvud i en gest av respekt. Efter en lång paus spände den ut sina vingar, flög iväg och försvann bakom träden.
