Första gången gifte jag mig av dumhet. Vi levde tillsammans i fyra år och fick en dotter.
Min man försvann och lämnade oss ensamma. Ny familj, nytt liv —han mindes knappt det gamla. Högst en gång i månaden kom en torr underhållsbetalning, men jag klagade inte.
Jag hade vant mig vid att stiga upp om nätterna, trösta min dotter och arbeta tills jag var utmattad för att hon inte skulle behöva sakna något.
Andra gången gifte jag mig med öppna ögon. Jag trodde inte längre på perfekta förhållanden, men jag visste hur jag skulle behaga en man, vilka ord han ville höra och vilka vanor han höll kärt.
Det äktenskapet var mer stabilt —sex år—. Men även det kollapsade. Den här gången fick jag en son efter skilsmässan.
När min exman föreslog att han skulle ta lägenheten i utbyte mot ekonomiskt stöd funderade jag. Och plötsligt fick jag en idé.
—Okej, sa jag. Jag har inget emot att du tar lägenheten. Men ta också med dig vår son. Jag betalar underhåll —allt enligt lagen.
Jag såg den blick jag väntat på —en blandning av rädsla och förvirring.
—Va? upprepade han. —Hörde jag rätt?
Hans nya partner, som hittills varit tyst, reagerade också:
—Du är hans mamma! Du måste uppfostra ditt barn!
Måste jag? Varför antas det alltid att mamman ensam ska ta hand om barnen medan exmännen går vidare med sina liv? Varför säger ingen att ett barn också behöver sin pappa?
—Beslutet är fattat, upprepade jag bestämt.
De försökte allt: bönfalla mig, få mig att känna skuld. Men jag stod orubblig.
Åren gick. Jag har aldrig ångrat mitt beslut. Min son växte upp med sin pappa, och det blev bra för dem båda. Min exman, som var tvungen att lära sig ta hand om ett barn, förändrades. Och jag? Jag började äntligen leva för mig själv.
